Стена

фалангиста. У коменданта в руках был список. Он спросил у

охранника:

-- Фамилии этих трех?

Тот ответил:

-- Стейнбок, Иббиета, Мирбаль.

Комендант надел очки и поглядел в список.

-- Стейнбок... Стейнбок... Ага, вот он. Вы приговорены к

расстрелу. Приговор будет приведен в исполнение завтра утром.

Он поглядел в список еще раз:

-- Оба других тоже.

-- Но это невозможно, -- пролепетал Хуан. -- Это ошибка.

Комендант удивленно взглянул на него:

-- Фамилия?

-- Хуан Мирбаль.

-- Все правильно. Расстрел.

-- Но я же ничего не сделал, -- настаивал Хуан.

Комендант пожал плечами и повернулся к нам:

-- Вы баски?

-- Нет.

Комендант был явно не в духе.

-- Но мне сказали, что тут трое басков. Будто мне больше

делать нечего, кроме как их разыскивать. Священник вам,

конечно, не нужен?

Мы промолчали. Комендант сказал:

-- Сейчас к вам придет врач, бельгиец. Он побудет с вами

до утра.

Козырнув, он вышел.

-- Ну, что я тебе говорил, -- сказал Том. -- Не

поскупились.

-- Это уж точно -- ответил я. -- Но мальчика-то за что?

Подонки!

Я сказал это из чувства справедливости, хотя, по правде

говоря, паренек не вызывал у меня ни малейшей симпатии. У него

было слишком тонкое лицо, и страх смерти исковеркал его черты

до неузнаваемости. Еще три дня назад это был хрупкий мальчуган

-- такой мог бы и понравиться, но сейчас он казался старой

развалиной, и я подумал, что, если б даже его отпустили, он

таким бы и остался на всю жизнь. Вообще-то мальчишку следовало

пожалеть, но жалость внушала мне отвращение, да и парень был

мне почти противен.

Хуан не проронил больше ни слова, он сделался