|
Как удачно вот так, «без любви»… Ты спокойно дальше живи. Снова разумной и верной слыви. Я видел истоки твоей любви. Я знаю, чего тебе стоит так жить. Теперь ты рада: умерена прыть. А раньше спешила мне душу открыть… Но я стал опасен – спешишь ты забыть. Опасен тем, что скрывал, да не скрыл, Опасен, что целый мир возмутил, Опасен я тем, что не спешил, Как будто ждал искренности от могил. * * * Бывает одиночество такое – Чем больше встреч, тем и оно сильней. А если ты один, в кругу застоя Друзья вдруг вспоминаются милей. И в чем причина, вам никто не скажет, Ведь главная причина – это мы. В ничто вновь погружаемся, как в сажу, Но что-то не идет из головы. И эта роль почти непогрешима: Не любим мы себя, как и других. Живем лишь потому, что просто живы, Но нет в нас, видно, теплоты живых. 1987 * * * В анатомичке юноша влюбленный всё бродит между трупов удивленно, и спотыкается о твердые тела. И нет цветов… всё только трупы, трупы. Старуха еле слышно лишь смеется над медиком, наивным практикантом, задумавшим познать закон любви средь мертвечины. Тяжесть давит плечи, и ворон что-то чёрно говорит, и вонь и лед одни заместо ласки. Весна грядет. Но трупам все равно. И только снег на улице струится, и дети бегают, как будто бы мир жив. * * * Я не поэт. Я только лишь глаш?тай – Молчанье всех я должен разгласить. Я не беру в дорогу провожатых, Мне тропки нужно новые открыть. Я не поэт. Я только кисть имею - Швыряю разноцветные мазки. Мне стоит под топор подсунуть шею – И все задачи для меня легки. Я не поэт. Мои простые рифмы – — 55 —
|