Тайна, которая в Вас самих

Ребята за мной смотрят. Птица большая какая-то села, под ней провисает проволока, она на ней качается. Сейчас она рванет все, и спугнуть ее нельзя. Это ворон, он решил по­жи­виться. Наверное, думает, что я мертвечина. Тут у меня злость появляется, мало того, что здесь мин полно...

- У ворон, иди отсюда, только тебя здесь не хватало. За своей добычей пришел?

Хочется, чтобы скорее это кончилось. Уже знаешь, вот-вот, сейчас оно наступит это "вот-вот".

- Сейчас рванет, чего тебе со мной гибнуть, - в адрес ворона.

Это подтверждение, все равно никуда ты не денешься. Что же делать? У меня хлебушка немного в телогрейке, там табак и сухарик. Кусочек белого, горбушечка, на всякий случай не­прикосновенный запас, когда с голоду умирать будешь. Достаю, движения медленные, кидаю так, чтобы птица видела, но на поле нельзя, бросил к мине той поближе, знаю, что там не взорвется. Он улетает довольно изящно. Надо отдохнуть, устал.

Ребята выглядывают из-за молодой елочки. Надо ползти дальше. Я понимаю, что назад тоже дороги нет. Только вперед. Какое-то замешательство, недоумение... там, где должно быть, там нет. Ищешь же эту проволочку. Чуть-чуть страшно, привык к этому страху. Треть дороги прошел уже через это поле. Я выбираю маршрут дальше. Устал. Слава Богу, можно сколько нужно, столько и ползти, торопиться никуда не надо.

Хочется встать и пойти в рост, потому что смерть положено принимать стоя. Во, гады, заставляют ползти, пресмыкаться. Твоя тебя все равно найдет, хоть лежачего, хоть стоячего. Каждый миллиметр этого песка запомнишь. Любому живому су­ществу трудно умирать, не верится. Вот сейчас ты есть, а сейчас нет. Ползешь же к ней навстречу, не назад, а вперед, ближе, ближе. Она как будто сидит и ждет. Как две траектории, которые должны пересечься. Нет, ничего нельзя сделать, они пересекутся именно в этой точке. Поэтому-то на нее ругаться-то не хочется, она свое дело делает, она металл, а ты свое дело делаешь, чтобы после тебя еще кто-то прошел на пять-десять сантиметров дальше. Твое дело здесь. Становится страшно.

Дальше солнце - и все. Все разлетается в разные стороны, как фонтан, вверх... Сначала никаких ощущений, потом напряжение в теле, куски стремятся в разные стороны... кусок тряпки болтается на шипе проволоки, и больше ничего. Тишина. Звука я не слышу, песок гасит взрывную волну.

Микола:

- Стас, я же тебе говорил. Эх, черт, подорвался.

Он как будто грубо. И злость и обида у меня. Уши горят, как от стыда, как будто меня ругают, что я подорвался. Стыд­но, что подорвался. Вкус металла во рту, как медный ключ сосешь.