Мемуары На Камнях

Страница: 1 ... 2627282930313233343536 ... 177

Выйдя на улицу, Миша осмотрелся, вздохнул и сказал:

- Знаешь, Сева, всё-таки мне всегда больше нравились шатенки.

- А бритые наголо? – спросил я, прищуриваясь.

- Ну… если они возможные шатенки – то почему бы и нет?

- Так!.. Весенние бациллы проникли?

- Да какие там бациллы… - он махнул рукой и хмыкнул. – Пойдём-ка лучше лавчонку какую-нибудь поищем.

Лавчонку мы нашли неподалёку, в соседнем дворике. Уселись. Помолчали, прислушиваясь к пространству вокруг нас.

- Маэстро, почитай стихи… Свои…

Я почитал.

- Ещё. Пожалуйста…

Я почитал ещё… И ещё… И ещё…

Помолчали.

Ты знаешь, - сказал он, - я всегда мечтал быть поэтом. …Но со стихами у меня не ладилось; не ладилось – и всё тут! Это я уж потом понял, что быть поэтом – это вовсе не значит обязательно писать стихи, или картины, или музыку… Можно светить на тёмной дороге и иначе. …А среди тех, кто пишет стихи, картины, музыку – так мало настоящего, подлинного… Ну просто уму непостижимо, до чего обильно развелось плодовитых и успешных пустышек! Тебе, маэстро, часто придётся с ними сталкиваться. Мне жалко тебя…

- Вот ещё…

- Ты сильный. Но сила твоя – стеклянная, - тебя легко разбить. Ты уж поберегись…

Я молчал.

- Поэты – светлячки на Тёмной Дороге, по которой идут мёрзнущие и стенающие. …Казалось бы: ну много ли от светлячка света? Но гаснет из них один, и сразу же очевидность: стало темней… - Миша резко развернулся ко мне: - Маэстро, я прошу тебя… У тебя впереди столько соблазнов и пакостей, столько всяческих очарований и давилен… Сохрани в себе поэта, - пожалуйста, сохрани! – будь осторожней!..

Какая-то старушка, проходя мимо, в испуге шарахнулась в сторону.

- Миша, успокойся… Что ты, право… Давай лучше покурим.

Мы закурили. Черноярцев пыхтел трубкой, я – папиросой; над деревьями поднимался молодой изумрудный дым весенней зелени.

— 31 —
Страница: 1 ... 2627282930313233343536 ... 177