Мастер самопознания

Три месяца как Перегрин мертв. Рабочий кабинет его подвергся тщательнейшему осмотру, который, кроме разочарования, однако, ничего не принес. Но Некто не остановился на этом. Он упорно охотился за тайной Перегрина. Ему и в голову не приходило, что она может обитать в доме последнего, ибо он еще во время хлопот по организации траурной церемонии самым внимательным образом изучил квартиру покойного и ровным счетом ничего интересного для себя не обна­ружил. И только через три месяца после этой неудач­ной попытки ему снова пришло в голову поискать в доме покойного. Острое и волнующее предчувствие, что вся загадка может находиться в бумагах Перегрина, овладело им. Всколыхнувшаяся в нем волна томитель­ных предчувствий заставила его немедленно последо­вать, почти побежать к дому покойного.

И он вновь посетил перегриновское жилище.

Он взрыхлил желтовато-бурую пыль. Пыль взмет­нулась и медленно стала оседать на него, и голова его сделалась седой. Но он уверенно, хотя и осторожно, направился к письменному столу, стоявшему у окна, стараясь шагать как можно тише и мягче. Он усмехнул­ся. Надо же, три месяца всего как умер, а пылюга прямо-таки вековая. Но тут он почему-то вздрогнул, и холодок пробежал по его спине. Теперь уж очень осторожно и почти с трепетом он коснулся ящика письменного стола. Робко потянул на себя латунную ручку.

Перебирая бумаги, вначале чуть дрожащими паль­чиками, он постепенно увлекся и забыл о мистичес­ких настроениях. Он пристально всматривался в густо исписанные листы, но для души его они не представ­ляли никакого интереса. Это были телефонные номе­ра, записи на память, долговые счета.

"Ого, какими суммами он манипулировал. А жил скромняга скромнягой".

Наконец на каких-то смятых четвертушках его глаз уловил то, что, по-видимому, он искал. Он принялся разбираться в прыгающих колючих буквах.

"Нет времени, нет пространства. Есть лишь одно зыбкое наше сознание с его непонятными формами Движения. Лишь Я — текучее и растекающееся.

И ни одна зеркальная поверхность не уловит наших изменений.

И только благодаря тончайшим щупальцам психического, мы ориентируемся в непостижимых лабиринтах наших собственных построений.

Нет ничего. Есть Тайна. И есть Пустота. И ее Тайна Пустоты.

Небытие не есть не бытие.

Тоска — это скважина, через которую душа^ соединяется с молчанием.

Взгляд, обращенный внутрь себя и видящий там такую же бесконечность, как и ту, что окружает нас вовне, становится центром Пустоты и в итоге теряет свое значение. Ибо он также пуст.