|
* — Мягко говоря, не совсем понятно. Какие-то вампиры, первые ведьмы, чужие мысли, зады. Магия... — Ну и что же? — певческим баском протянул гид. — А жизнь наша не магия, если вглядеться повнимательнее? Но, впрочем, это уже философия. Не буду вас загружать. И задерживать вас не смею. Прощайте. — Прощайте. И в сей же момент я вылетел из своего сна. * ... В последующий год я не получал о себе никаких вестей... * А теперь уже которую ноябрьскую ночь я сижу на кухне за своим одиноким столом и мусолю останки иссохшихся, но ранее проклятых для меня вопросов. Москва — Лондон -— Москва, 1995 —1996 — 103 —
|