— И сколько у тебя вирусов? — застенчиво спросила я. — Двадцать три. — Их трудно находить? Он посмотрел на меня с прежней неуверенностью, но по какому-то капризу решил поэкспериментировать: поговорить со своей матерью. — Их трудно поймать живыми. Они ускользают, кусаются. Надо знать, как с ними управляться. Я... как врач. Он изучает болезни в лаборатории, но не хочет заболеть сам. — То есть ты хранишь их, чтобы уберечь от заражения свой компьютер. — Да. Маус Фергюсон ввел меня в курс дела. — Раз ты собираешь их, может, объяснишь мне... почему их создают? Я не понимаю. Ведь вирусы не дают никаких результатов. В чем интерес? — Я не понимаю, что ты не понимаешь. — Я понимаю, когда взламывают компьютер телефонной сети, чтобы звонить бесплатно, или крадут номера кредитных карт, чтобы пополнять свой счет. Но от этого компьютерного преступления никто не выигрывает. Какова цель? — Это и есть цель. — Не понимаю. — Вирусы... они, ну, элегантны, что ли. Почти... чисты. Это... это как благотворительность, ясно? Это бескорыстие. — Но это не сильно отличается от создания вируса СПИДа. — Может, кто-то его и создал, — учтиво сказал он. — Ты печатаешь на своем компьютере и идешь домой, и холодильник включается, а другой компьютер выплевывает твой чек. И ты спишь, и ты вводишь еще больше дерьма в свой компьютер... Все равно что быть мертвым. — Так вот в чем дело... Почти как знать, что ты живой. Показать другим людям, что они тебя не контролируют. Доказать, что ты что-то можешь, даже рискуя арестом. — Да, примерно так. — Кевин явно оценил мою речь. И я словно поднялась в его глазах. — Понятно, спасибо за объяснение, — сказала я, вручая ему диск. Я направилась к двери. — Твой компьютер накрылся, не так ли? — Да, накрылся, — печально сказала я. — Полагаю, я заслужила это. — Послушай, если ты кого-то не любишь и у тебя есть его электронный адрес, просто дай мне знать. Я засмеялась: — Хорошо. Обязательно. Когда-нибудь. Их довольно много. — Лучше предупреди, что у тебя есть крутые друзья. «Так вот она, связь!» — изумилась я и закрыла дверь. Ева |
16 марта 2001 г. Дорогой Франклин, Ну вот, опять вечер пятницы, и я собираюсь с духом перед завтрашним визитом в Чатем. Галогенные лампочки мерцают, как моя решимость остаться стойким солдатом и прожить то, что осталось от моей жизни, во имя какого-то не имеющего названия долга. Я сижу уже больше часа, пытаясь понять, что удерживает меня от капитуляции и особенно чего же я хочу от тебя. Думаю, и без слов ясно, что я хочу вернуть тебя; обширная корреспонденция — хотя это скорее респонденция, не так ли? — неоспоримое тому подтверждение. А еще что? Хочу ли я, чтобы ты простил меня? А если так, то за что именно? — 250 —
|