17. Авария

Короче, мы уже подъезжаем к городу, и я думаю: бля, опять пронесло. Тут и молиться научишься — Крейви совсем безбашенный, шныряет между машинами, носится с полосы на полосу, как будто мы не на дороге, а в компьютерной игре. Но вот уже окрестности Кауденбита, на полной скорости входим в поворот...
...и летим в никуда...

Я уже не на моцике, лечу, трепыхая крылышками, как бабочка, ме-е-едленно так лечу, а когда полет прекращается, словно оседаю на мягкие подушки... А потом удар — как взрыв, только откуда-то изнутри. Как будто уложили меня отдыхать да и разбудили... Все вокруг шумит...
Потихоньку осознаю: я застрял в кроне дерева. Смотрю вниз, а там сидит Крейви. Скособочился весь, наклонился вперед у корней огромного дуба рядом с тем, в кроне которого торчу я. По виду — ну точно задремал. А над ним по стволу дерева намазано какой-то темно-красной краской. По ходу дела свежей. Откуда бы ей здесь взяться? Доносится вороний крик, и вдруг я вижу, откуда эта красная херня на дереве. Из шеи Крейви, вот откуда. Потому что на плечах у него торчит лишь красный пенек, да какая-то белая костяшка. А головы ни хера и нет.
Ебать-колотить.
Проверяю все по порядку — яйца, глаза, руки, ноги... Ка-жись, все на месте. Пытаюсь слезть. Ветки царапают руки, рассекая кожу до крови, но мне плевать. Все как будто онемело и в то же время словно веревками стянуто. И вот я на земле. Надо посмотреть, что там с Крейви. Подхожу ближе... Уй, бля, так это мне не померещилось. Головы ни хуя нет.
Торчит обрубок шеи, из него — кусок хребта. Срубило чисто, как лезвием. Кровь еще пузырится, булькая из обрубка, и тело еще подергивается, как при ломке. Такое ощущение, что он придуривается, что это просто одна из его тупых шуток.
Поэтому смотрю по сторонам, ожидая увидеть голову с ухмыляющейся рожей. Какой там, Крейви отдал концы...
Капли дождя падают на голову и плечи, я задираю лицо вверх. Красная капля расплывается по моей белой футболке. Да это же его кровь, разбрызганная по листве, по веткам дерева. Я стою, а меня поливает его кровью.
Вытираю окровавленное лицо, заслоняясь от слепящего солнца. Смотрю на дорожную насыпь. Мотоцикл валяется там, где и перевернулся. Останавливается какая-то тачка, из нее вылезает мужик в клетчатом пиджаке и кричит:
— Вы сильно ранены?
— Не, — кричу в ответ, — я цел.
— Вы же весь в крови!
А я безудержно хохочу.
Вспомнились Вся-Промокла и Вся-Вспотела. Вот бы из нас компашка получилась!
— Ага, я — Весь-В-Крови!
По изодранным рукам красным вином струится кровь, и я не знаю — да и не все ли равно? — моя она или Крейви.
— Вот дружку моему просто крышу сорвало...
— Ничего удивительного, эти штуки на таких скоростях летают. — Мужик пока ничего не понимает. — Езда на мотоцикле очень опасна! Дружок-то небось наркоман?
— Да не, так, дернули чуток, да по кружке пива в Перте пропустили.
Тут мужик подходит к краю насыпи и замечает тело Крейви.
— Боже... О Боже! У него головы нет! О Боже! — И давай блевать, а потом ныряет втачку, и вот я уже слышу, как он схватился за мобильный.
А я почему-то думаю о матери Крейви, точнее, о ее дыре, из которой Крейви появился на свет много лет назад и которая столь бесстыдно выставлена сейчас юными отморозками на сайте «Блю Бразил».
А еще я теперь вижу, что произошло; это полный пиздец. Кто-то из этих же самых юнцов-хулиганов согнул дорожный знак «Сбросьте скорость», да так, что его острый край оказался как раз на уровне шеи мотоциклиста. И Крейви налетел на этот знак на полном газу.
Ебать-колотить.
Острый край одной из сторон знака — весь в алой крови; от него по всей поверхности разлетелись кровавые капли. Ни дать ни взять гильотина. Королевство Файф во всей своей ебучей средневековой красе.
Но где голова-то?
Ныряю в густые заросли кустов и крапивы, ищу голову. Она должна быть в шлеме, далеко отлететь не могла. И тут слышу цокот копыт на дороге, голоса, а потом мужик, что на машине говорит:
— Девочки, не смотрите туда, проезжайте.
И слышу голос Дженни:
— Это наш знакомый... — А потом ее крик: — Джейсон! Отзовись!
— Пожалуйста, не подходите близко, здесь произошла ужасная авария, — долдонит мужик.
Я по пояс торчу в жгучей крапиве, но поворачиваюсь и вижу: там, наверху, на насыпи Лара с лицом, перекошенным от ужаса, отступает, а Дженни порывается спуститься.
— Джейсон! — вопит она.
— Да здесь я, все со мной в порядке. Вот голову своего дружка найти не могу.
И лезу дальше, обшариваю густые заросли зубастой крапивы, ищу красный шлем с головой Крейви, когда вдруг чувствую — ноги не слушаются, и приседаю так, ну, отдохнуть малеха, а потом меня начинает безудержно тошнить, и я наклоняюсь вперед...
Очнулся я уже в больничке, вот так, бля!