Тошнота

"Усердно распускались самые зловещие слухи..."

Эту фразу придумал я, вначале она была частицей меня самого. Теперь она

вписалась в бумагу, объединилась с ней против меня. Я больше ее не узнавал.

Я даже не мог ее заново продумать. Она была там, передо мной, и тщетно было

искать в ней признаков ее изначального происхождения. Ее мог написать любой

другой человек. НО И Я, я сам, не был уверен, что ее написал я. Буквы уже не

блестели, они просохли. Исчезло и это -- от их мимолетного блеска не

осталось следа.

Я в тоске огляделся вокруг: настоящее, ничего, кроме сиюминутного

настоящего. Легкая или громоздкая мебель, погрязшая в своем настоящем, стол,

кровать, зеркальный шкаф -- и я сам. Мне приоткрывалась истинная природа

настоящего: оно --- это то, что существует, а то, чего в настоящем нет, не

существует. Прошлое не существует. Его нет. Совсем. Ни в вещах, ни даже в

моих мыслях. Конечно, то, что я утратил свое прошлое, я понял давно. Но до

сих пор я полагал, что оно просто оказалось вне поля моего зрения. Прошлое

казалось мне всего лишь выходом в отставку, это был иной способ

существования, каникулы, праздность; каждое событие, сыграв свою роль до

конца, по собственному почину послушно укладывалось в некий ящик и

становилось почетным членом в кругу собратьев-событий -- так мучительно было

представить себе небытие. Но теперь я знал: все на свете является только

тем, чем оно кажется, а ЗА НИМ... ничего.

Еще несколько мгновений я был захвачен этой мыслью. Потом рывком

расправил плечи, чтобы от нее избавиться, и придвинул себе блокнот.

"...что составил завещание".

И вдруг мне стало непереносимо мерзко, перо выпало из моих рук,

разбрызгивая чернила. Что случилось? Опять Тошнота? Нет, это была не она,

комната хранила свой обычный приторно-дружелюбный вид. Разве что стол

казался более тяжелым, более громоздким и ручка более тугой. И однако,