|
Продираясь сквозь заросли, раздвигая бронзовым мускулистым плечом душную тишину, по едва заметной тропинке шел человек. Шел бодро, кажется, даже что‑то напевая, и свет тускло взблескивал на лезвии топора, заткнутого за широкий кожаный пояс. Темноволосый, загорелый, с плечами, покрытыми вязью татуировки, человек беспечно двигался вперед. И тяжкая, как предчувствие беды, жадно поглощающая все звуки тишина, казалось, нисколько его не волновала. Это было неправильно. Неправильно, как лес, в котором не поют птицы и не звенит мошкара. Но человек шел, и его голые колени легко раздвигали узорные листья папоротника, а клетчатая юб‑ка‑кильт сливалась своей зеленью с мраком подлеска. Но когда угол зрения изменился и стало видно лицо путешественника, я… Парень был молод. Ну, чуть за двадцать, а может — и того меньше. И глаза его — синие, холодные, как небо над горным кряжем, глаза хищника, а не человека — видели все. Он вовсе не был беспечен, этот парень с топором за поясом и тяжелым копьем в левой руке. Беззаботная песня оказалась чем‑то вроде мантры. И именно ее звуки отпугивали тишину. А впереди. Я висел в душном мареве у самой тропы, не в силах сдвинуться с места. И путник прошел мимо, не заметив меня. Ему нельзя было идти туда! Там… Я попытался крикнуть, но тишина погребла мой вопль. Скрутила меня в узел и вышвырнула прочь… Проснувшись, я лежал в темноте и смотрел, как фары машин, проезжающих за окном, чертят на потолке странные схемы. Сердце колотилось где‑то в самой гортани. И слова, что я пытался крикнуть во сне, хрипом вытекали из легких. — …Т‑тио! Не х‑ходи… через гать… Вот ведь!.. Приснится же! Откуда взялось это имя — Тио? Почему ему нельзя… Но ведь нельзя! Сон, жутко реальный, стоял перед глазами. “Убьют, — подумал я, — убьют его на болоте…” На каком таком болоте? Не было никакого болота во сне. Хотя… если есть гать… Господи! Какой хренотенью я забиваю себе голову! Вот послезавтра надо ехать и мочить этого Пашу… То есть мочить‑то не надо, но ехать… А может, это предупреждение? Мало ли как подсознание извращается? Вдруг оно пытается мне сообщить этим сном: “Не езди!” Я сел на матрасе и потряс башкой, чтобы прогнать сон окончательно. Потом поднялся, вытащил из шкафа первую попавшуюся книгу и пошел на кухню. Чтение — лучший способ вернуться к норме. Включил свет. И уселся за стол. Книга оказалась братьев Стругацких — “Понедельник начинается в субботу”. В кайф! Очень светлая и веселая вещь! Самое то, чтобы провентилировать мозги. — 30 —
|