|
Полный золотых бликов в глубине. Полный простых звуков и живой воды. То, откуда ты струился, Было безмолвием откровения, Было таинством, исполненным ароматом предчувствий. То, куда ты струился, было болью и радостью, Сполохами надежд и молниями претворений. И во всем этом было твое обновление, И во всем этом было Мое Присутствие... Твой прежний малый мир рассыпался. Но это не было началом Преображения, Когда малое, умирая, становится великим. Прости, Мой друг, - это стало началом обезображивания... * * * Ты стал опытен в интригах, Но душа твоя померкла. Ты стал успешным в преследовании цели, Но сердце твое опустело. Ты стал расчетливым, Но разум твой погас. Ты стал мечтателем о власти и богатстве, Но утратил дух. Ты стал читать чужие мысли, Но потерял себя. Ты уверен, что делаешь от имени Моего, Но остановись на миг и увидишь: Не был ты еще так наг, нищ и далек от Меня... Ты потерял критерий духа и принимаешь за него камень своих иллюзий, Который водит твоей рукой по странице жизни от имени Моего. Твой мир распался, Мечта твоя исчезла, И тебя стало меньше. Ты стал твердым, ты стал материальным, Хотя словами о духовном тиранишь окружающую жизнь. Ты стал узким, Ты стал неподвижным, хотя и бесконечно суетным. Ты вещаешь от имени Моего высоким слогом, Но творишь хаос. Ты требуешь от имени Моего, Но мне этого не передал. Ты рассек Поток своим омраченным сознанием И подменил Меня - Жизнь, собой - смертью. Ты даже бросился строить храмы, Но исключил Меня из своего существования. * * * Я приходил к тебе, но ты не желал Меня узнавать. Я приходил к тебе как сотрудник и друг, Но это было вразрез с твоими вселенскими планами. Я приходил к тебе как помощник и наставник, Но ты не хотел пустить Меня Дальше порога своих тщеславных игр. Тщеславных игр... в Меня. Я приходил к тебе через эти книги, Я приходил к тебе через иные писания. Я приходил к тебе сиреневым ветром сумерек И освобождающим дыханием рассвета. Я приходил к тебе через сны, Где ты пробуждался к памяти обо Мне, Чтобы вздрогнуть, увидев лик Мой, И забыть навеки... Тысячи лет Я приходил к тебе, Но всякий раз твой час не был приемным... Всякий раз ты смотрел на Мои пыльные одежды, Отмечая их несоответствие с чистотой своего ледяного жилища, Отмечая их несоответствие с опытом твоего мировоззрения и привычек, Но не хотел смотреть на Меня... А ведь эта пыль была Только долгим путем к тебе... Долгим путем По лабиринтам твоего рока, В тупиках которого замерзают разбитые части твоей жизни И петлей затягиваются на твоей душе. — 328 —
|