Психотерапия зависимостей. Метод сказкотерапии

Вот так я ржал минут десять, не зная над чем и не зная с кем. Потом утер выступившие слезы, веселье прекратилось, и голос поинтересовался: «А ты на конях еше ездишь, не трусишь, как раньше?».

Как я возмутился: «Это я трушу?! Да я никогда лошадей не боялся!». Но го­лос с сожалением произнес: «Да! Врать тоже не перестал!».

В голове моей мысли гудели пчелиным роем: кто он такой, откуда меня знает, может, вместе со мной конным спортом в детстве занимался?.. Но ответа себе найти не смог. И чтобы как-то прийти в себя, пошел на кухню и поставил на плит\ чайник. Достал две чашки и поставил на стол. Печенье в доме я не держал, номой любимые конфеты «Серенада», к счастью, всегда были, они и украсили наш стол. Но голос почему-то молчал.

За окном стояла густая темная ночь, звезды показывались в редких протали­нах и снова скрывались за темным ночным покрывалом, сотканным из туч и обла­ков. А совсем недалеко шумело море: наверное, начинался шторм. И вскоре в окна стал биться ветер, пытаясь проникнуть ко мне на кухню. Может быть, тоже чаю захотел. А может, захотел разбить стекло.

Мне ужасно нравится наблюдать за непогодой-за окном, когда вокруг все сви­стит и бушуег, а ты сидишь в тепле, припав лбом к стеклу, и смотришь на эту'чехар­ду. Ветер рвет покрывало из облаков, его куски разлетаются по всему небу, и как ярко сияют звезды на черном полотне ночи. А вскоре появляется луна и освещает мягким светом барашки пены на гребнях разбушевавшихся волн. Как мне нравится эта живая картина за окном, написанная великим художником - стихией!

Не удержавшись и не дождавшись своего странного ночного гостя, я одева­юсь и иду в ночь на берег моря. На улице ветер рвет завязанный узлом на шее шарф. Хлещет порывами по щекам, пытаясь загнать обратно домой. Видно, боит­ся, что я узнаю какие-то его тайны.

Но я все равно иду по узкой дороге ср'еди темного леса к морю. Издалека видно, как над дюнами вздыбливаются огромные волны, обрушиваясь на песча­ный пляж, пытаясь огромными водяными языками дотянуться до ближайших со­сен. Я бреду по пляжу, отбегая от назойливых волн ближе к лесу. А ветер все не может успокоиться и крутит вокруг меня вихри песка и морских слез.

Кажется, что в ночи все спряталось, замерло и ждет - кто же победит. Но тут не бывает победителей и побежденных, это просто картины, которые рисует ве­ликий художник.

Вдали вспыхивает маяк, ободряя меня и предупреждая далекие корабли. По­немногу ветер начал меня побеждать, забираясь под куртку и даже каким-то обра­зом в штанины. Концы пальцев совсем онемели от холода, не помогли даже теп­лые перчатки. А бедный нос. исполняя роль флюгера, уже сам поворачивал к дому. Последние метры перед домом я уже бежал бегом. И ветер с треском захлопнул за мной дверь, как бы говоря: «И больше не высовывайся». Мысленно я пообещал этого не делать.