– Нету… Он так устроил, что Кичкину понадобилось из города уехать, рельсы смотреть, и повестку ему вручили в тот самый раз, когда он на поезд садился*… – Хитер, шельма! Афонасова споил*, Ивана подкупил*, Егора в кабалу взял… Отчеты эти самые, положим, рассматривать… Да для че их глядеть? Один смех только! Жульничество! – А вы, господин, потише-с! – шипит чуйка с красным носом и в новых сапогах гармонийкой, по всем признакам клеврет Рыкова. – Сами должны, а такие слова говорите! – Не я один должен, все должны ему ! – Все и молчите. – Отчеты, господа, я полагаю утвердить без прений, – говорит голова. – В банке всё обстоит благополучно*, а ежели газеты и пишут, то сами знаете, газеты на то и созданы духом нечистым, чтоб лжу бесовскую в людей вселять*…Нахожу всё верным и обстоятельным… Никто ничего не желает возразить? Семен, Петр и Иона хотели бы возразить, но каждый из них должен по 30 000. – В таком разе предлагаю, – продолжает голова, – выразить нашу благодарность И. Г. Рыкову за отличное ведение банковых дел! – Благодарим! Благодарим! Рыков кивает головой и уезжает восвояси. * * *Почтовая контора. Почтмейстер Перов, получающий ежемесячно от Рыкова 57 руб.*, беседует с «просителем» (в Скопине почтмейстер – начальство). – Что вам угодно? – Два месяца тому назад я послал письмо в редакцию «Нового времени», и письмо это оказывается не полученным. Могу ли я узнать о судьбе этого письма? Потом – я не получил 41 № «Вестника»*, где помещены корреспонденции из Скопина. Клуб тоже не получил этого нумера. – Прошу не облокачиваться! – Третьего дня мой знакомый не получил «Новостей»*, где тоже есть корреспонденция из Скопина. Потом-с – не можете ли вы объяснить, где то мое письмо, которое я послал* в июле в Москву, в редакцию «Курьера»*? Оно, представьте, тоже не получено! – Теперь уже 3 часа, и прием всякого рода корреспонденций прекращен! Приходите завтра! Устрицы*Мне не нужно слишком напрягать память, чтобы во всех подробностях вспомнить дождливые осенние сумерки, когда я стою с отцом на одной из многолюдных московских улиц и чувствую, как мною постепенно овладевает странная болезнь. Боли нет никакой, но ноги мои подгибаются, слова останавливаются поперек горла, голова бессильно склоняется набок… По-видимому, я сейчас должен упасть и потерять сознание. Попади я в эти минуты в больницу, доктора должны были бы написать на моей доске: Fames[14] – болезнь, которой нет в медицинских учебниках. — 71 —
|