|
– Ну где же?!! – Да в полости желудка. – Здравствуйте! Больного уже зашили, так он тогда только вспомнил. О чем вы раньше думали?! – Придется расшить. – Только нам и дела, что зашивать да расшивать. Впереди еще шесть операций. Несите его. – А ланцет-то? – Бог с ним, новый купим. Он недорогой. – Я не к тому. Я к тому, что в желудке остался. – Рассосется. Следующего! Первый раз оперируетесь, больная? – Нет, господин профессор, я раньше у Дубинина оперировалась. – Ага!.. Ложитесь. Накладывайте ей маску. Считайте! Ну? Держите тут, растягивайте. Что за странность! Прощупайте-ка, коллега… Странное затвердение. А ну-ка… Ну вот! Так я и думал… Пенсне! Оригинал этот Дубинин. Отошлите ему, скажите – нашлось. – А жаль, что не ланцет. Мы бы им вместо пропавшего воспользовались… Зашивайте! – А где марля? Я катушки что-то не вижу. Куда она закатилась? – Куда, куда! Старая история. И что это у вас за мания – оставлять у больных внутри всякую дрянь. – Хорошая дрянь! Марля, батенька, денег стоит. – Расшивать? – Ну, из-за катушки… стоит ли? – А к тому, что марля… в животе… – Рассосется. Я один раз губку в желудок зашил, и то ничего. – Рассосалась? – Нет, но оперированный горчайшим пьяницей сделался. – Да что вы! – Натурально! Выпивал он потом, представьте, целую бутылку водки – и ничего. Все губка впитывала. Но как только живот поясом потуже стянет – так сразу как сапожник пьян. – Чудеса! – Чудесного ничего. Научный факт. В гостях, где выпивка была бесплатная, он выпивал невероятное количество водки и вина и уходил домой совершенно трезвый. Потом, дома уже – потрет руки, скажет: «Ну-ка, рюмочку выпить, что ли!» И даванет себя кулаком в живот. Рюмку из губки выдавит, закусит огурцом, походит – опять: «Ну-ка, говорит, давнем еще рюмочку!..» Через час – лыка не вяжет. Так пил по мере надобности… Совсем как верблюд в пустыне. – Любопытная исто… Что вы делаете? Что вы только делаете, поглядите!!!.. Ведь ему гланды нужно вырезать, а вы живот разрезали!! – Гм… да… Заговорился. Ну все равно, раз разрезал – поглядим: нет ли там чего?.. – Нет? – Ничего нет. Странно. – Рассосалось. – Зашивайте. Ффу! Устал. Закурить, что ли… Где мой портсигар? – Да тут он был; недавно только держали. Куда он закатился? – Неужто портсигар зашили? – Оказия. Что же теперь делать? – Что, что! Курить смерть как хочется. И потом, вещь серебряная. Расшивайте скорей, пока не рассосался! — 156 —
|