Психоз

…Что муж? Орал, что если из-за каждого шизофреника работу менять, то… Подруга Ирка выручила. В очередной раз утилизировала моё очередное радиоактивное чувство вины. Я даже сделала вид, что оно утилизировалось. Ирка не поверила. Сказала, что не одна Ларионова, так другая. Паренёк, если уж сдвиг по фазе был, всё равно бы нашёл, из-за кого или чего счёты с жизнью свести. Или в психушке бы сгнил. Да только не взяли бы. Потому что не буйный. Но ведь не другая, Ефросинья Филипповна. Не другая. А я. Именно эта Александра Ларионова собственной персоной. Я. Сирота сироту… Ирка орала, даже по щеке задвинула. Что орала? Да правильно орала. Мол, а что бы, если?.. Отдалась бы ему? Так у параноидальной шизофрении лабиринтов немыслимое множество припасено. Абсолютно немыслимое, неконтролируемое и логике, вкупе с математическим моделированием, неподвластное. Всегда можно отравиться из-за того, что ранее отдавшаяся, чтобы удержать от повешения, Сашка Ларионова сегодня надела красное в белый горох. Да. Всё правильно… Но знаете старую шутку психиатров? Если у вас паранойя, это не значит, что вас не преследуют… «Скажи спасибо, – говорила Ирка, – что он сам в петлю впрыгнул, а не тебя ножом пырнул. Да и вообще, не шизофреническое это дело – суицид. Это скорее эмдэпэшников[11] исход. В маниакале – влюбился-нащёлкал-напечатал-расклеил, в депрессухе – за верёвку схватился. Ты-то тут при чём? Это психиатрическая дефектура… Пока мы говорим, знаешь сколько на этой планете людей погибло? Животных?.. А насекомых?! Всё и все из-за тебя?.. То-то!» Права была, конечно, Ирка. Но только я уже не могла частной практикой заниматься.

…Вот я и прикрыла эту частную лавочку, чтобы меня не преследовало очередное чувство вины. Подалась в «психологию бизнеса». Специалистом по «глубинной психологии личности». Название у конторы просто гениальное. «Психоз». Знаете, как расшифровывается? «Психологическая обработка зомби». Это наш хозяин так шутит. «Психология озарения» на самом деле. Прекрасный дядька, как все прекрасные дядьки. Жена, дети, бизнес. Я с ним на заре моей «карьеры» переспала. От скуки. И от тоски. И потому что меня опять стал преследовать тот жуткий сон. Сновидение. Чтобы его погасить нужны были свежие нервы, свежее волнение… Почему сновидение? Есть просто сны. А есть сновидения. Ирка считает, что это – сновидение…

…Впервые оно посетило меня во время медового месяца. Представьте себе идиллию, Ефросинья Филипповна: бюджетная южная страна, высокобюджетный отель, номер для новобрачных с видом на море, счастливые молодожёны, уставшие от волн и ещё неостывших прочих телесных страстей… Усталость и алкоголь уже смежили ей веки… Всё прекрасно и даже кондиционер не поломан. И вдруг… Мрак. Не мир людей. Пыль – не то инопланетная, не то потусторонняя – столбом. Потому что поток сильных мускулистых тел пересекает… Лошадей? Кентавров? Дорогу? Тракт? Границу? Черту? И всё там так огромно, что мозг сейчас лопнет. И так ничтожно мало, что нужен электронный микроскоп… Но я – ага, я – и гигант, размером с безразмерное, и самая ничтожная частица мироздания, для которой и митохондрия – планета… Но главное – не эти игры представлений и восприятий. А моё мятущееся сознание… Нет, я не вижу себя во сне. Я себя ощущаю. В куда более полном спектре чувств и эмоций, чем наяву… И мне надо на ту сторону этой несущейся лавины жизни. И я это не думаю. Мне просто надо. Но я не могу. Это же сон… Сновидение. Тот, кто испытывал сновидения, знает, что словами их не пересказать. И на холсте – не передать. Никак. И там – я точно знаю, не головой и не как информацию, – что на той стороне меня кто-то ждёт. Спокойно ждёт уже тысячи тысяч миллионов лет. И не дёргается. И не испытывает ни страха, ни боли, ни волнения, ничего. Просто тупо ждёт. И только в его силах остановить поток, преобразить пейзаж. Заставить застыть. И даже перенести меня на ту – свою – сторону. Но он этого не делает. И меня это ещё больше… бесит. Неправильное слово. Но это всего лишь слово… В эту реальность ощущения этого сновидения не перенести.