|
Погодите – быть может не зря я прощен! И плывут облака – а на том берегу Машут мне осторожно… Но здесь я еще. И последней любовью люблю, не стыжусь, Что опять, точно дом, нараспашку душа. И последнею кровью я с вами делюсь. Все уходит на слом. Дайте ж чуть подышать! За безликой рекой – стога, стога… В них согреться едва ль в эту черную стынь. С неба Божьей рукою стряхнет снега. Мы запомним, январь, мерзлые кресты! И опять к весне закруж?т зима. Всё у нас теперь наоборот. И уже чуть ясней смерть под месяц май. Роет яму зверь, как в последний год!.. * * * Е. — 89 —
|