|
На другой день утром меня нарядили в полушубок и валенки и повезли на охоту. Я вспоминаю теперь большой ольховый лес, седой от инея. Тишина в нем царит гробовая. От леса до горизонта тянется белое поле… И конца не видно этому полю. В лесу и по полю скачут на конях полушубки… У всех лица озабоченные, напряженные, словно всем этим полушубкам предстоит открыть что-то новое, необыкновенное… Дядя мой, красный как рак, скачет от одного полушубка к другому, отдает приказания, сыплет ругательства… Слышны трубные звуки… Эту картину вспоминаю я теперь. Помню также, как подъехал ко мне дядя и повел меня на окраину леса. – Стой тут… Как зверь побежит на тебя из лесу, так и стреляй! – Но ведь я, дядюшка, и ружья-то держать путем не умею! – Пустяки… Приучайся… Ну, смотри же!.. Чуть только зверь – пли!!. Сказавши это, дядя отъехал от меня, и я остался один. Полушубки поскакали в лес. Долго я ждал зверя. Ждал я, а сам в это время думал о Москве, мечтал, дремал… «А что если я убью зверя? – воображал я. – Убью я, а не они! То-то потеха будет!» После долгого ожидания послышался наконец сдержанный собачий лай… По лесу понеслось ауканье… Я взвел курок и насторожил зрение и слух… У меня забилось сердце, и проснулся во мне инстинкт хищника-охотника. Затрещали недалеко от меня кусты, и я увидел зверя… Зверь, какой-то странный, на длинных ногах и с колючей мордой, несся прямо на меня… Я нажал пальцем, загремел выстрел, и всё было кончено. Ура! Мой зверь подпрыгнул, упал и закорчился. – Сюда! Ко мне! – закричал я. – Дядюшка! Я указал на умирающего зверя. Дядя поглядел на него и схватил себя за голову. – Это мой Скачок! – закричал он. – Моя собака!.. Моя горячо любимая собака!.. И, прыгнув с лошади, он припал к своему Скачку. А я поскорее в сани – и был таков. Непреднамеренное убийство Скачка навсегда рассорило меня с дядей. Он перестал мне высылать содержание. Умирая же, три года тому назад, он приказал передать мне, что он и после смерти не простит мне убийства его любимой собаки. И имение свое он завещал не мне, а какой-то даме, своей бывшей любовнице. О женщины, женщины!*Сергей Кузьмич Почитаев, редактор провинциальной газеты «Кукиш с маслом», утомленный и измученный, воротился из редакции к себе домой и повалился на диван. – Слава богу! Я дома наконец… Отдохну душой здесь… у домашнего очага, около жены… Моя Маша – единственный человек, который может понять меня, искренно посочувствовать… – Чего ты сегодня такой бледный? – спросила его жена, Марья Денисовна. — 191 —
|