|
Последующие же рассуждения предназначены тем, кто, дрогнув после взрыва, бежит в ближайшую аптеку за валидолом. Есть более короткий путь. И более результативный... С больной головы НА ЗДОРОВУЮ Пустынно как-то... В пространстве. И на душе. Хоть вой на Луну. Но и Луна какая-то... ущербная. Огрызок. Не навоешься, в общем. До-си-ля... и спотык. В горле застряло... Что же, однако, творится? Где вы, гости наши, мучители? Мы же прилипли к вам, как Бойль к Мариотту, как Баден к Бадену.. Вот кресло, в котором любила БАБУЛЯ посиживатъ, — вмятина круглая, след от ее задумчивости... Вот обертки леденцов, брошенные где попало: так утолял свою неприкрытую тягу к истине МОЛОДОЙ ЧЕЛОВЕК... Струящийся аромат «шанели», почти всамделишной, - дух БАРЫШНИ-невесты ...Свиток толстых рекламных газет с зачеркнутыми яростно объявлениями — это, конечно, ДЯДЕНЬКА... Множество колотых дырочек на паркете, образованных хождением взад-вперед ГРАЖДАНКИ, ее шпильками... Вы же здесь, родненькие, ваше незримое присутствие проницает нас насквозь! Ушли. Исчезли. Растворились, как активированный уголь в крутой буряковке... Ты случайно не знаешь, читатель, куда подевались названные? Догадываешься? Боже, что ж ты молчишь! Бессердечный! Не видишь, как мы страдаем? Третьи сутки от «Киевского» отказываемся — в рот не идет... Где же, где они?.. ЧИТАТЕЛЬ. Бабка, я думаю, затаилась в кладовке своей — сидит, бледная, не шелохнется... Дяденька, наоборот, верхом на софе, горчичниками обложенный... Барышня, красноглазая, как кремлевская стена на закате, рыдает навзрыд... Молодой наш в противогазе день-ночь, с затычками дополнительными в ноздрях... Гражданка кик-боксингом упражняется без передышки... С чего на них нашло? Наваждение! Сотрясение! Порча! Впрочем... есть телефоны же. Докопаемся... — Але! БАБУЛЯ? Правда, что в кладовке теперь квартируетесь? Кофеек там, и телевизор, и пенсию туда приносят... БАБУЛЯ. Приносят, милые, приносят... Куда же еще? Только здесь и возможно функционировать - грохот ночной не дотянется... — Это вы, ДЯДЕК? Извините, что сквозь горчичники ваши к вам прорываемся... ДЯДЯ. Ничего... можно... температура уже не сорок, а тридцать девять. И девять десятых. То ли было, когда в очереди вирусами меня обчихали! — БАРЫШНЯ, сделайте паузу. Это мы, Бурланы. Кого оплакиваете? БАРЫШНЯ. Судьбу свою... Кому я нужна? Брожу в мире темном, пустынном... Ой, горе-то-о-о-о-о-о-о.... — Так, так... А вы, МОЛОДОЙ ЧЕЛОВЕК? Слышите нас? МОЛОДОЙ! ЧЕЛОВЕК!.. МОЛОДОЙ ЧЕЛОВЕК. Прежде чем говорить, респираторы нахлобучьте. У меня аллергия на запахи. Даже сквозь телефон. Мелкая зеленая рябь на ушах. Внутри и снаружи. — 79 —
|