Симорон из первых рук

ДЯДЯ. Нет, конечно... Это машинально. Пусть будет так: нахожу в газете объявление, прихожу, меня с радостью принимают, назначают на должность... Отличные условия, высокий оклад...

И что дальше?

ДЯДЯ. Ничего. Больше мне ничего не надо...

Скромновато. Привыкли к нищете — и ограничиваете себя даже в мечтах... А ведь вас сейчас ничто не сдерживает. Так что расточительствуйте со смаком — по-купечески. Чтобы насытиться и пресытиться... Достигнуть желаемого горизонта и — шагнуть за него.

ДЯДЯ. Для чего это?

Когда мы чем-то объелись, мы еще долго не вернемся к блюду-виновнику. Может быть даже — никогда. И это - физиология, субстанция грубая, малоподвижная. Что же тогда говорить о душе — материи трепетной, тонкой...

ДЯДЯ. Не понимаю...

Ну, скажем, подумайте, как вы распорядитесь полученными деньгами, какие вас ожидают приятности...

ДЯДЯ. Во-первых, купим машину.

Одну?

ДЯДЯ. Семья небольшая — хватит одной...

Не забывайте — по-купечески!

ДЯДЯ. Хорошо, каждому по машине... А можно еще самолет — лично для меня?

У Рокфеллера есть — почему у вас быть не может?

ДЯДЯ. С личным пилотом. А на бортах — моя фамилия, золотом... В баках вместо бензина — шампанское. Пролетая над городами и селами, будем поливать...

Вы утолены?

ДЯДЯ. По горло!

БАРЫШНЯ. И я хочу! Конечно, я не романтическая героиня, но «алые паруса» — это мое... Представляю, как рано утром - я еще сплю — мягкий луч скользнул по лицу.. Приоткрываю глаза: на фоне светящегося золотом прямоугольника-окна — радужный силуэт... Склоняется, касается устами моих уст... Потом поднимает на руки меня, подносит к окну... Внизу конь перебирает копытами... Прыжок — и мы верхом на коне... Летим... Мой суженый, мой прекрасный не выпускает меня из рук и походя целует, все тело целует... Прибываем в сталактитовую пещеру... искрящуюся... Прозрачный, парящий трон... Он усаживает меня... парит вокруг, наполняя пространство пением...

А расточительство где? Пока что сплошной сусальный рационализм. Количество дивидендов растет, но все они аккуратненько складываются в одну пачку. Сделайте, как Настасья Филипповна у Достоевского: бросьте пачку в огонь, чтобы полыхало красиво...

БАРЫШНЯ. На голос его слетаются птицы, подпевают, вся компания движется на съезд в Кремлевский дворец, исполняют «Гимн бригад коммунистического труда».

Браво!

ГРАЖДАНКА. Я тоже попробую... Являюсь десятый раз в райгосадминистрацию: нам положено, у нас все права! Узнают уже, не пускают... Хорошо, с черного хода. По пожарной лестнице. Проникаю в коридор, иду мимо кабинетов... Открываю дверь — казенная кухня, где для бюрократов пекут пироги... Беру обеими руками по чану с тестом, врываюсь в кабинет. Сидят, гады, глазки невинные... Запускаю им в фейсы тесто. Еще... еще... Белые маски. Глаз не видно, носа не видно. Задыхаются... Тычу зонтом туда, где должен быть рот, протыкаю дырки... Что скажете, зайчики? Подписать ордер желаете? Подпишите и посидите так до вселения нашего. Там посмотрим, что с вами дальше делать...