|
Я сам Простак, но в снах своих престранных Мне кажется, что жил я уж не раз: То я солдат или матрос-пролаз, То я - Ян Гус, что на костре Констанцы. Чем больше жизнь на сон похожа, Тем достовернее она! Во сне, что формой огорожен, Живешь, сгорая ты дотла... Да, жизнь - как сон. А сон - реальней жизни! Когда осознан он, не бабочкой живешь... Послушайте историю, детишки, Что приключилась с героем в одну ночь! . Талантливой картины свойство - оживать При длительном ее пристальном созерцанье И наблюдателя вводить в свой мир хрустальный, Где все живет... О, вечная Игра! -Фрактальность... Ведь Дао-Абсолют, как всем известно, То волн бегущих бесконечный рой, Во всех что мчатся направленьях; И ламинарное там создают движенье, Подобно Океану, что без бурь,-Но к Вихрю их приводит столкновенье! Вселенная - то максимальный по размеру Вихрь! Вихрь, расширяясь, стремится же распасться И раствориться в беспредельности движенья Дао. Та цветомузыка в Нирвану организм вводила И начинала растворять, коль от нее не отрывался он. Всё растворяла^ растворяла- растворяла... Окно- синички- хлеб и снег... Качает ветер ветви голы... Прибой синичек в хлебный брег: Прилет, отлет - боязнью полны! Хлеб на бумаге - та шуршит И извивается драконом! А голод гонит- хлеб манит... И вновь бросок туда с разгона! Как в осажденном Ленинграде Любая крошка здесь на вес. Морозный год! - и птицы рады Всему, что дарит человек!.. Наши жены висят на стенках Наших временных, эх, жилищ! Мы их видим в наездах редко, Привозя им остатки от тыщ. Что поделать - работаем в "поле": В океане, горах, тайге... Нет, никто нас, никто не неволит...Кроме денег, да душ в тоске- Эх! Ну, а в "поле" - лишь к дому родному... Вот и вешаем мы наших краль! С фотографий - своих аль с журнала -Они смотрят с улыбкой на нас, Ободряя усталых с аврала, Этих вечных бродяг-работяг- Ах! Мы уходим на Запад... Мы бредем на Восток. Неизвестность как запах Нас ведет вдоль дорог. ТОСКА НЛОНАВТА Закат в степи печально догорал, Как будто чувствуя последние минуты: Уж притаились нынешние Бруты -Уронит атмосфера свой бокал! И светомузыка тоскливо умирает.. . Ей вторят волны грусти, что в груди... С чужой планеты Гость, я только наблюдаю, И нет приказа человечество спасти. Мне жалко их - ведь я подобен им, Хотя развитье здесь на уровне младенцев: "Летающей тарелкой" нарекли (!??) Мой звездолет - науки совершенство!! Ведь был уж случай - "Правду" полюбя, Ввязались в драку, чтоб помочь народу. Двенадцать тысяч лет минуло с того "броду" -Соваться нам сейчас иль гаснет пусть Земля?.. — 74 —
|