|
…Меня пригласили «туда», в потустороннее пространство, на мессу. На черную мессу или белую – теперь уже все равно. Шикарный отель. Множество входов. Роскошь какая-то особенная, какой не может быть, какой не бывает, но вот она есть. Меня встретил он, мой старый знакомый «оттуда», сопровождающий. Он немного постарше меня, уже в летах. Мы знакомы давным-давно, тысячи лет. Но в то же время как-то временно знакомы, как посторонние друг другу люди. Нет между нами зависимости или привязанности. Странное какое-то чувство знакомства. Множество изысканно убранных столов, расположенных, как на ярмарке, в несколько рядов. Мы проходим между столами, и он находит свободное место. Садимся. Он показывает мне на соседний стол и говорит: «Она». Отрешенно говорит, без эмоций. Смотрю на девушку. Черноволосая. Красива как-то особенно, как, например… О, дорогой читатель, и сравнить не с чем. Бесполезно эту красоту описывать, нет для нее слов. Нет слов для чувства. Блекло все для этой красоты… В общем, она. Ну, она и она , думаю. Красивая девушка. И закрутили меня дела. Много всего было интересного на этой мессе, может быть, когда-нибудь будет досуг рассказать об этом читателю, но сейчас нет… Столько «там» увидел и перечувствовал, что на миллион жизней хватит. И жизнь, и смерть пережил бесчисленное число раз. И каждый раз по-новому и в то же время так же. … … И вот снова отель. Гостям пора разъезжаться. Опять мой сопровождающий рядом. Полно народу. Все едят, пьют. Пир во время чумы… Находим места и для нас. Он не весел, но и не грустен. Ему все равно. Он спрашивает, что я буду есть. Я отвечаю. Он заказывает для меня и для себя, а сам отходит куда-то в сторону. И тут я понял, что встретить ее я мог только на этой мессе, и больше уже никогда не увижу. Никогда. Я бегу по рядам. Тысячи лиц, миллионы, миллиарды… Пора разъезжаться, месса заканчивается. И ее никогда больше не будет. Ни «здесь», ни «там». Нигде! Никогда! Вот, по-моему, это она. Сажусь напротив, вглядываюсь в лицо. Как две капли воды похожа на нее. Но чувствую – не она. Не она это! Встаю со скамейки. Не извиняюсь, бегу дальше. Совсем нет времени. Как только гости нажрутся, они уедут и месса закончится. И больше никогда не повторится. А значит, я больше никогда не увижу ее. У одного из столов играет на гитаре и поет девушка. Такие же волосы, как у нее. Замечательно поет. Выглядит как она. Но не она. Не она это, черт побери! Не хватает чего-то. Чего-то, не уловимого взглядом, того, что было, когда я посмотрел на нее, в первый раз, когда он сказал мне: «Она». — 161 —
|